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Qui pourrait penser que du haut de ses Un mètre soixante dix, Elle se sente ridiculement minable ?
Elle existe, et elle se demande pourquoi. Non pas qu'elle le regrette, certes, mais elle à plutôt comme l'impression de ne pas mériter la vie.
Elle se permet de jouer avec et de la laisser partir en vrille, dans un tourbillon nocif et destructeur.
Pourtant elle est jeune, très, mais tout le monde la dit mature. Trop mature ? Elle a compris qu'elle avait perdu l'insouciance et l'espoir, depuis un certain Trente Mai 2oo8, date à laquelle beaucoup de personne lui ont souhaité bonheur et prospérité pour cette nouvelle année qui s'offrait à elle.
Mais qui a dit qu'elle en voulait, de cette année ? Cet anniversaire si abstrait dans son esprit l'a mise devait les faits et les pensées, elle veut aimer à tout prix, et se faire aimer par tout le monde.
Jouer avec le feu et s'y brûler, un sourire de satisfaction sur les lèvres. Regarder le monde de haut, méprisant tout et rien, soit même y compris. Embrasser, passionément, à la folie.
Overdose.
Regarder le passé, fumer une cigarette par dépis. S'avouer n'être rien, mais afficher la dignité. Porter un masque, pour prouver aux autres qu'on y arrive aussi bien qu'eux, que les obstacles de la vie ne sont pas infranchissables.
Allumer une autre cigarette, la laisser se consumer... La regarder brûler, respirer la nuit, marcher pieds nus dans l'herbe, après avoir déchaussé ces talons qui lui donnent de l'assurance.
Compter les étoiles parce qu'elles sont la seule issue d'une quelconque évasion, cueillir une marguerite, juste pour qu'elle périsse peu à peu, comme Elle.
Verser une larme, mais l'essuyer d'un coup de manche. Ca ne sert à rien, non. Remettre son masque , et sourire.
Oui, juste sourire, se forcer, pour les autres, pour Elle même.
Elle existe, et elle se demande pourquoi. Non pas qu'elle le regrette, certes, mais elle à plutôt comme l'impression de ne pas mériter la vie.
Elle se permet de jouer avec et de la laisser partir en vrille, dans un tourbillon nocif et destructeur.
Pourtant elle est jeune, très, mais tout le monde la dit mature. Trop mature ? Elle a compris qu'elle avait perdu l'insouciance et l'espoir, depuis un certain Trente Mai 2oo8, date à laquelle beaucoup de personne lui ont souhaité bonheur et prospérité pour cette nouvelle année qui s'offrait à elle.
Mais qui a dit qu'elle en voulait, de cette année ? Cet anniversaire si abstrait dans son esprit l'a mise devait les faits et les pensées, elle veut aimer à tout prix, et se faire aimer par tout le monde.
Jouer avec le feu et s'y brûler, un sourire de satisfaction sur les lèvres. Regarder le monde de haut, méprisant tout et rien, soit même y compris. Embrasser, passionément, à la folie.
Overdose.
Regarder le passé, fumer une cigarette par dépis. S'avouer n'être rien, mais afficher la dignité. Porter un masque, pour prouver aux autres qu'on y arrive aussi bien qu'eux, que les obstacles de la vie ne sont pas infranchissables.
Allumer une autre cigarette, la laisser se consumer... La regarder brûler, respirer la nuit, marcher pieds nus dans l'herbe, après avoir déchaussé ces talons qui lui donnent de l'assurance.
Compter les étoiles parce qu'elles sont la seule issue d'une quelconque évasion, cueillir une marguerite, juste pour qu'elle périsse peu à peu, comme Elle.
Verser une larme, mais l'essuyer d'un coup de manche. Ca ne sert à rien, non. Remettre son masque , et sourire.
Oui, juste sourire, se forcer, pour les autres, pour Elle même.
Elle va bien.
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